jueves, 19 de mayo de 2011

Nunca Descansan


En el tren subterráneo vamos
hacia la irrealidad de Irreal City
y miro anillos de oro
Hembras y hembros, enjoyada


         gente marcada 
         por ritos marcada

Ganado, revisan facturas
Deudas de deudos de libertad
sacrificada
al dios de los entuertos
ciegos


Zapato made in China
Camisa de ropa USAda
extra extra extra large


(...)

En el traslasor
     aprendemos
a no mirar caras
por más de 3 segundos
y delinco en acoso
y más de 3 segundos necesito
para leerte el alma
                             humana


y lagartas las telas de cebolla ocultan
apariencias sanguinarias
de odio nato del podría matar
y del podría ser morido
por la supervivencia hostil del odio


Del odio amor ritualizado

Del fracaso absoluto, del agote de la fórmula
Del gran castigo de pueblos revolucionados         
     por el verbo de los juegos de lobeznos


De la esperanza en otoño
De los jardines invernando
Bajo la sombra del egoísmo
     de gigantescos cíclopes
  reyezuelos pura sangre
  muerta

que defecan como tú


(...)


En el traslasor 
        busco
ni más ni menos
que una única mirada
          a  sombroda
de paraísos dormidos


De rumores de manantiales secos


Prolíficos de nidos
y del carnaval de todo
lo bellamente dicho y creado
mientras la madre teje
una chombita rosada
para una madre que tejerá
otra chombita rosada
hasta el fin del ovillo infinito

Bajan y suben las gentes ¡con chaleco! 
Bajan los sueldos y suben los precios 
Bajan callando lod reclamos y los ruegos


Mientras me miras alguien observa
que te escribo este poema
     
     -por fin alguien más me mira-

algo le dice al vigilante (clon de vigilante)
y ahora me miran los dos (mirándonos)


     -de seguro no querrán hacer un trío- 
                -contigo o conmigo-


y pienso:
               los reptiles nunca descansan...

Etcétera, etc.



martes, 17 de mayo de 2011

Sombra Parlanchina


Aquí me quedo, sentado, tranquilito
Esperando dejen sus aposentos
las felatrices

Ellas, ocultan ritos secretos y misterios


Conversaré con mi sombra un segundo          
Está tan dichosa, blanca se puso
y, en cambio, yo, Felator, blanco papel
cuando me asusto y luego me calmo
y me escribo


One Way


Olas limpias, frescas
oleadas humanas
esta noche revientan
transitan las aguas
por donde 
los automovilistas ya no pasan 
(One Way)

Guiadas por el don de los pájaros
Enrisadas por alegrías de toninas
Sensatas tortugas las ensueñan

En la orilla la plaga
de lagartos
custodian el aliento oscuro
de los muertos
Oliscan la espuma que trepa

¡Ay! creer ciego 
  del cielo alejado

Las mareas
te buscan
te acucian

Tu soberanía + la de ella(*)
y la de ellos
 Te hacen agua, marejada

Las moléculas se encienden
con el caer de las hojas
como argumento de la imagen

El paisaje respira la alegría del descontento
        

(*) Nota del autor: también yo











En Alta Voz


(PENSANDO EN ALLEN GINSBERG)

Una vez más el gran poeta se sienta
ante la página en blanco y dice
blanco, blanco, blanco

y, en blanco, el maniaco
se dispone a escribir un poema,
extenso y total… total, total y
total para qué, si la vida es descanso
y total para qué, si los grillos
seguirán grillando y las moscas…
moscas seguirán con su aturdido
vuelo estival, en este loco
verano caliente; jetón,
cursi y barato poeta
pensando en las moscas;
la mosca mayor, la mosca
circunvolando la caca peor
pensando en Ginsberg resucitado
en el suplemento literario de un diario conservador
porque el más liberal de los diarios es acá un diario
conservador y nunca le citarán diciendo
que quiere ser consolado por su maestro, ¡por favor!         
y tampoco quiero decir quiere culear
con tu maestro, ¡por favor!
y también con cada muchacho de la clase
y con cada muchacho de fuera de tu clase
y ningún conservador dice en el diario
que tenía el agujero del culo,
la boca negra y peluda,
más grande que su corazón
(aseguro era enorme;
porque donde cabe uno,
caben todos; my love)
y las moscas sobrevuelan rutinarias
la mediocridad y la vida mediocre
que tengo; la caca light de finicomienzo
de milenio, la falta, falta… falta de interés real
¡Uf!, y nadie cita a Ginsberg
pidiendo  por favor,
porque por favor es
hoy por mí y mañana por ti
y también significa por ti,
por ti, por ti y por ti;
quizá sólo por ti
las moscas aterrizan aturdidas
sobre la pantalla del televisor
que conectas a tus arterias
con cables de fibra óptica
y las imágenes van directas
a la vena ó la antena puesta
de sombrero en línea
con una mosca gigantesca
de aluminio y teflón
y otras cuantas mierditas
sobrevolando, dando vueltas,
vueltas alrededor, alrededor,
alrededor de las cabezas
y tu cabeza es tu planeta
y desde el más allá,
entre la Tierra y el Cielo,
o sea la órbita… ¡esa onda!,
¡micro-onda!... la órbita
me manda señales
de aburrimiento;
moscas out de la pantalla,
moscas dentro, zumba
que te zumba… zumba,
zumba, zumba y … ¡plaf!...
las idiotas babean
hilos pegajosos,
jugo de mosca…

Pero, no pasa nada,
todavía
diseminados
en las carreteras
muchos hombres sin peinar
tocan campanitas tibetanas
y sonríen, susurrando por favor


Announced Bankruptcy


Y cuando el último humano
deje de habitar la tierra
en menos de medio millar
nada quedará, nada
de su erguido pasar
Y sin nos, la naturaleza
se tragará todo
como las selvas tragan carreteras

Bajo montañas de arena
dormirán sueños de atlantes
Bajo bosques de bambúes
yacerá la espina dorsal
de los del centro
de la tierra, sus pródigos hijos 

Nada queda, solas las piedras
esperan la mano
que las vuele
y cuatro rostros 
cara de simios
vacuos
en el monte de las prédicas
sin nadie que les adore
Sólo los lagartos, solos a la vera del desatino

Inútil fue hacerse dioses
En el camino, matamos a la clientela          


Etcétera, etc.

miércoles, 4 de mayo de 2011

Místico















¡Oh! cuerpo, te prefiero barco
que templo, sobre las aguas
flotando, nunca aéreo, con tres palos 
y tres velas latinas, alejadas de mar
adentro, orillando, orillando la costa 
por el inclaudicable amor a la tierra


‎¡Oh! cuerpo de bosque, de pájaros
Nido, patria única, continente 
del espíritu, tierra flotante 
Mi barco místico


   - faro - 


en el mar oscuro de la conciencia




El Puerto, 4 mayo 2011


lunes, 2 de mayo de 2011

Nieve de Agosto 9 (II)



Hará cuatro años
del suceder de la nieve,
raro suceso en el viejo centro 
de New Shago. Ella agrada, es lejana 
y agrada más, cuando se acerca 
En invierno se presenta magenta 
en las montañas que cercan 
Quienes aún fumamos las llevamos retratadas 
en el bolsillo; cuidan la lumbre de 40 
cabecitas rojas y vulcanas 


(que abrigan la cara)


comunistas, álamos flacos, en una caja
       
¡Los contrastes! la recámara ardiente
El frío prístino de piedra nevada y la dicha                        
de cuerpos desbordando                                                             g e n   
en la nieve jugando abrigados por el ron                                 í                o
                                                                                    x
Dios nos habría bendecido de habernos visto                 o 


Y, entonces, vino la fotografía de rigor, no puse
cara de algo, en cambio él, puso cara de facebook 
y retorné a la hoguera a consumir mi deseo 
A encandecer piedras:   Nieve
de Agosto / al magma de la carne / resplandeces