Nunca supe para quien escriben los poetas muertos

               a Cristián Díaz Flores


Quizá para los vivos, los difuntos y los no nacidos

Quizá para ninguno de ellos, ni para sí mismos

Nunca sé, si los poetas que viven hoy, escriben

Escrito esto, creo traicionar al Santo Oficio

Escrito esto, creo matarme a mí mismo

El espíritu te pone la soga al cuello

El espíritu mutila los dedos

Quiebra la marcha sinuosa de la escritura

Y grita no te destruyas, no lo hagas poeta mío

Y, en cambio, yo, no sé cómo responder a mi espíritu

Acaso, los poetas, ¿escriben para alguien? (“sí, sí-sí, sí”)

Acaso, sus egos, ¿son guiados por el espíritu? (“no, no-no, no”)

Y el espíritu es, sólo, sino, una farsa religiosa

o superstición para ignorantes falsarios

Un negar puentes entre cielos y tierras, desaparecidos

Y es verdad, los poetas somos exhibicionistas;

acaso, los pinches egotistas, no se creen superiores

donde siempre se es inferior: los sentimientos

Parráfrasis de mi mismo sentí, mentí

Por eso digo es más grande el amor del que ama

sin apegos; en cambio, el poeta pide le amen sin reservas

y una vez muerto, por la ávida boca del gusano rebuzna

Ámenme en los versos

Consiéntame los versos

Compréndanme los versos

Sánenme de las dolencias imaginarias

(necesarias para el poema, mas no para la poesía)




::en VLS::